安放在掌心的沉默，每当遇见月光，便慢慢融化成冰冷，悄悄然淌进一个不安分的灵魂，一层层地封锁。习惯藏匿于抽屉的思绪，已然长成一叠纷乱，不可理喻的日夜写着。而岁月是一方沉稳厚重的镇纸，积压着无数种思绪即将飞散的理由。但凡一点点夜的灵动，却能够使他跃然

倘若没有低落到瓦片上的雨点声声入耳，现在大抵于粗糙的故纸堆里交叠着无聊，简单的无聊，没有任何意义。任何字句的开头，总有或一或二的意象浅入昏暗，流经这个夜断断续续的雨声。跟往常一样，我的手指依然是在雨声中敲打着键盘。这已然成为了一种喜欢，或者说成习

铺张一段琐碎，长满青苔倘若我是一棵草在阳光里看着你笑在风雨中听你读诗我不会去敲扣一道关闭而明亮的墙倘若我是一棵草在地球居住想你走过的地方踏成可以让我活着的泥土倘若我是一棵草在短短的章节里也只是想看青苔漫上

生命的上游，流淌的是一段青涩的旧时光。在那里，我们曾让掌心朝上，向着阳光。阴历三月，还是个雨水多于阳光的季节。在颜中一条不算宽阔的停车道上，一棵树不偏不倚地落在那儿，长在那儿，安详地在那儿悄悄扎了根。颜中的历史不长，树的根骨自然也是年轻的。那时候

开始渐远，一页一页的纹理于是，疏散、折叠恐，不见的落在言里昏暗的底融化、形成差距或，你煽情的描出书影，成千古以外的回音再不渐远，驻页的折痕流出轻轻柔的墨迹远，你的从前或，它可渐长长再不过你的倒影